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El litoral venezolano, epicentro del doble terremoto, vive un estado de abandono total mientras Delcy Rodríguez acepta por primera vez ayuda de Estados Unidos


Un edificio en La Guaira afectado por el terremoto. (Jorge Benezra)

Jorge Benezra
La Guaira
26/06/2026

El polvo se pega al paladar y no sale. La bajada hacia Playa Verde, en el estado La Guaira, es una sucesión de fachadas reventadas y muros que se vinieron abajo como si fueran de cartón. Los que buscan a los suyos no hablan. Escarban. A esta hora, más de veinticuatro horas después del doble terremoto, no hay una sola autoridad visible en esta calle. Ni una ambulancia. Ni una patrulla. Ni un funcionario con chaleco.

Norma Trujillo tiene sesenta y tres años y lleva medio siglo en este barrio. Es chavista de base, vocera del consejo comunal, jefa de la calle Sucre. Eso no la protegió de nada. A las seis de la tarde del martes, justo cuando cantaban el himno por la Batalla de Carabobo, un bajón eléctrico precedió al ruido que subió desde el piso. Después todo se movió. Un muro se desprendió entero. Su yerno corrió a agarrar al nieto de cinco años, que jugaba en la escalera con una vecinita y un perrito. Una viga le cayó en la cabeza al pequeño. Norma se lo quitó de los brazos. El niño convulsionaba, botaba coágulos por la boca, sangre por los oídos. Lo subieron al carro de un vecino. La autopista estaba bloqueada. Llegó muerto al hospital.

«Esto es peor que la tragedia del año noventa y nueve. Peor, peor, peor», dice Norma sentada en la misma escalera donde su nieto jugaba hace treinta horas. A pocos metros, un matrimonio sigue tapiado. Dos hermanos murieron en la calle de al lado. Una joven con su bebé de tres meses quedó sepultada. Norma los enumera con la precisión de quien lleva el censo del barrio en la cabeza.

«Aquí no ha venido el alcalde, no ha venido el gobernador, no ha venido Protección Civil, no han venido los cuadrantes de paz. Nadie. Cualquier moto que pasa nos da una garrafa de agua. Eso es todo lo que hemos recibido.»

La comparación con el deslave que arrasó este mismo litoral y dejó miles de muertos, sale de la boca de todos sin que nadie la provoque. Pero algo cambió. En aquella tragedia, Hugo Chávez rechazó la ayuda de Estados Unidos. Hoy, Delcy Rodríguez agradeció públicamente a Trump y a Bukele y aceptó rescatistas extranjeros. El gesto dice más sobre el estado real de Venezuela que cualquier cifra oficial.

Mientras esa ayuda llega, La Guaira se gobierna sola. Las comunicaciones llevan cortadas desde el martes Sugey Avendaño, de treinta y tres años, bajó en moto , porque no hay transporte. Su madre vive en esta zona en una casa vieja. Cumple sesenta y cuatro años mañana. No sabe nada de ella. «Nadie se ha pronunciado», dice sin mirar a nadie. Le pregunto a qué le teme. Se queda callada. «A que no esté.»

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Horas después de la devastadora tragedia, la diáspora de este país ha pasado el día a las puertas de consulados y embajadas para recibir, aunque sin éxito, noticias de desaparecidos


Venezolanos se abrazan a las puertas, cerradas, del consulado de Venezuela en Madrid. (José Ramón Ladra)

25/06/2026

A las puertas del consulado de Venezuela en Madrid el miedo, los nervios y la angustia son contagiosos. «La gente entra y sale al rato llorando», relata Johanna Márquez, que ha hecho guardia desde primera hora de este jueves, nada más darse cuenta de que la información que les aportan es nula, para tomar la responsabilidad de tranquilizar a los venezolanos que acudían desesperados a este edificio en busca de respuestas de los trágicos seísmos que han azotado Caracas y La Guaira y que ha dejado al menos 188 fallecidos y más de 1.500 heridos.

Por cada minuto que pasan sin tener noticias, «la espera se hace más desesperante» para miles de venezolanos asentados no solo en Madrid sino en todo el país. Llegan con bolsas de comida y garrafas de agua a la entrada del consulado que a la 13.00 horas ya había cerrado sus puertas a estos ciudadanos. «No me puedo creer que a 24 horas de la tragedia esto no esté operativo ni respondan al teléfono», critica esta abogada. Aunque, para ella no es momento de enfado: «Intento encauzar todo el dolor y la impotencia en la ayuda». Por suerte, no ha perdido a nadie, pero centra sus esfuerzos en apoyar a los que sí.

Héctor es uno de ellos. Nada más apagar el televisor para irse a dormir se enteró de los terremotos que acaban de azotar su país y no ha logrado pegar ojo desde entonces. «Llamé a mi familia, que por suerte no viven en las zonas afectadas y me dijeron que no se habían enterado. Sin embargo, mi prima y su hijo y mi tía, que volvía de un viaje, no sabemos nada de ellos», relata este joven residente en Madrid. Mientras que la madre y el hijo sospechan que se encuentran bajo los escombros, de su tía no tiene ninguna noticia. «Su vuelo se retrasó y la aerolínea la trasladó a un hotel cercano al aeropuerto. No sabemos si está viva o muerta y tampoco se puede llegar hasta ahí porque está todo colapsado», narra Héctor.

Entre ellos se cuentan sus historias y se apoyan los unos a los otros, guardan sus teléfonos y se citan a las 20.00 en la parroquita de Santa Elena, en el número 1 de la calle de Orfila, donde tendrá lugar una misa «para rezar por todos todos los venezolanos a miles de kilómetros de distancia», cuenta a este periódico Johanna.

Una amiga suya también busca a su sobrino de cinco años. Comunica por ella su testimonio porque «le está siendo muy complicado hablar». El menor se encontraba con sus abuelos y en torno a las 18.00 horas, minutos antes de que se produjeran estos terremotos, bajó a la calle con unos amigos. Desde ese momento, no saben si está bajo los escombros, vivo o muerto, o si ha conseguido salvarse y está desaparecido. «Es caótico», indica.

«Estamos agradecidos de que llegue llegue ayuda y recursos de todo el mundo. Para quitar escombros de un edificio de 18 pisos se necesita de una maquinaria que no tenemos en Venezuela», suspira Héctor, mientras responde decenas de mensajes de amigos y familiares a ambos lados del Atlántico.

Ivianis de los Ángeles, vecina de Hortaleza, también ha vivido una hora y media angustiante ante el desconocimiento del paradero de su madre. Se enteró de madrugada de lo que había pasado en su país por un mensaje de una amiga. Inmediatamente trató de contactar, aunque sin éxito, con su ella. Por suerte, logró escuchar su voz, pero mira con desesperación el estado de su país: «Estamos organizándonos intentando mandar dinero desde aquí».

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Venezuela, con sus cuatros, sus Llanos, sus escritoras de ojos verdes y sus flamboyanes, demuestra que siempre puede llover sobre mojado, que incluso es posible derrumbar lo que ya parecía derruido


Edificio en llamas en la zona de La Guaira tras los terremotos en Venezuela. (EP)

Chapu Apaolaza
26/06/2026

Se hizo de noche en La Guaira poco después del terremoto. El sol se acostó sobre una cama de escombros, de gritos de socorro y de cristales rotos, y al cierre de esta columna, parece que aún no se ha hecho de día. Damos por descontado que siempre amanece, pero no deberíamos confiarnos demasiado. En la colección de mariposas del horror que me llevaré a la tumba hay una que clavo con este último alfiler: ese instante en que, alrededor de un edificio derrumbado, alguien manda callar a todos por si bajo el hormigón responde una voz.

Ahora imagino a los equipos de Emergencias subiendo al avión camino del espanto con cascos, linternas y perros. Llevan los cojones de corbata porque saben el horror que van a encontrarse. Porque ya lo conocen. La catástrofe es una vieja amiga. Lo que ocurre es que la olvidamos enseguida, porque resulta insoportable vivir pensando que dentro de quince segundos el suelo puede abrirse y tragarse el colegio de tu hijo con él dentro. Vivimos imantados sobre una bola de fuego lanzada por el vacío infinito, girando a miles de kilómetros por hora, y aun así hacemos planes en febrero para la segunda quincena de agosto. Somos una raya sobre el agua, el reflejo de un instante, un sueño que damos por seguro y que no tiene ninguna obligación de cumplirse.

Venezuela, con sus cuatros, sus Llanos, sus escritoras de ojos verdes y sus flamboyanes, demuestra que siempre puede llover sobre mojado, que incluso es posible derrumbar lo que ya parecía derruido. Porque hay días en que todo sale mal y entonces producen una risa siniestra todas esas stories de Instagram que prometen que todo va a salir bien.

Al menos, la causa del terremoto nos ha ahorrado el desfile de hipótesis sobre cómo el cambio climático provoca cualquier desgracia o la acusación de que el tubo de escape de mi moto asesina gente en Caracas.

En realidad, a muchos de los atrapados —a muchos de los que quizá a estas horas temen que nadie irá a buscarlos— no los ha matado únicamente el temblor de la tierra. Los han matado también la corrupción y la pobreza que las dictaduras socialistas extienden sobre los que las padece como una plaga. Podremos convenir en que una parte de esos muertos se adscribe al estornudo de las placas tectónicas, pero otra pertenece al chavismo, que levantó edificios de papel mientras se llevaba en coimas, zafiros, offshores y lingotes de oro, las reservas de uno de los países más ricos en recursos naturales del planeta.

A los venezolanos les robaron el dinero, la libertad, las ambulancias, los helicópteros, las medicinas y hasta los puntos de sutura. Ahora Dios sabe con qué manta cubrirán a sus muertos. Con discursos descabellados, con puterío, con cerrojos del Helicoide y con las mandangas de la podemia mundial que aún nos da lecciones de ética. Me acuerdo de cuando la izquierda podemita presumía de que en Venezuela se comía tres veces al día; de Juan Carlos Monedero bailando en los escenarios del chavismo; y, por supuesto, de Zapatero, que ha hecho de la contemporización con una dictadura de torturadores y carceleros una forma de vida, mientras obtenía de ella —según las investigaciones- lucrativos beneficios. De quienes han babeado, a cambio de sabe Dios qué, ante el agujero negro democrático de Caracas mientras los empresarios del régimen repartían sobres y contratos con las familias de sus secuaces y las hijas de los expresidentes que apodan Diestra y Siniestra. Ese era el país que debían construir, pero se lo robaron con la matraca de la soberanía popular. Ahora quedan los escombros de edificios cuyos cimientos alguien se llevó convertidos en comisiones y unos servicios de emergencia que no terminan de llegar.

El infortunio es capaz de las más asquerosas hazañas. Pero, por muy cabrón que sea el destino, también tendremos que buscar a sus cómplices para hacer justicia. Quizá los tengamos mucho más cerca de lo que parece.